Il était une fois, dans un petit village de campagne, un jeune garçon. Ce petit bonhomme croyait au Paradis. Il était persuadé que les gentilles personnes partaient dans un monde meilleur quelque part dans le ciel. Il s’imaginait alors ces gentilles personnes, leurs ailes blanches dans le dos, traversant les nuages et veillant sur ceux…
Athénais Sauvée par elle-même Je suis née à Morlaix, en Bretagne, l’année où la France remportait sa première Coupe du Monde de football. Quand elle se décidait à en ramener une seconde, je m’apprêtais à me lancer à la découverte de l’Europe par le biais du programme Erasmus. Etudiante à Sciences Po Rennes, il me…
Seurat Bauten par lui-même Je vis donc depuis ma tendre enfance à Vaucouleurs, une petite ville de la campagne meusienne. J’ai pour ainsi dire toujours eu un penchant pour les arts : enfant déjà, je m’amusais à créer des jeux de société avec mon frère jumeau, à dessiner et surtout à imaginer des histoires. Je…
Un séjour en hôpital psychiatrique. Dans un pays aux murs lisses et sans échos. Chez les miens… Premier prix du concours Libération Apaj dans la catégorie texte. Mes voyages n’ont jamais été que des promenades. Europe, Asie, Caraïbes, Amérique du Nord, Afrique, Pacifique. Des pas pauvres dans un ailleurs semblable. Les mêmes hommes et femmes…
Sur la N 118, un panonceau blanc, une sortie, une direction : centre universitaire d’Orsay, Paris XI. Cette route, je la prends tous les dimanches, elle mène à toi… Par la lauréate du concours «Libération»-Apaj 2014, catégorie textes. Aussi déserte que la 66, elle tangue sous une épaisse forêt de chênes. Rond-point, réflexe : clignotant.…
Minuit.«Franchement, Istanbul, c’est pas terrible, les milongas sont nulles», me confie Pépé, une bouteille de bière à la main. Pépé a le cheveu en pétard et l’œil malicieux malgré son entêtement à s’avachir dans des tee-shirts mous et des canapés. On est à la Nouvelle Argonne, haut lieu des nuits du tango bruxellois : décor de…
Au bout du RER D, dans ce que la SNCF appelle la « hors-zone », se trouve un ciel orageux, une gare ouverte à tous les vents et des maisons tristes. Voici Creil, petite ville perdue danse la grande banlieue parisienne. A Creil tout est gris. Même les fleurs. Toute la ville se déploie dans…
UNE VIE ENTRE AFRIQUE ET BRETAGNE Kerlouan – Finistère – mai 2010. La 4L orange jure avec le bleu du ciel. En contrebas d’une maison isolée, il s’arrête enfin… Le voilà, ce vieil oncle qui trimbale son rire dans sa Bretagne natale. Ce père blanc, missionnaire, qui égrenait ton enfance de ses histoires africaines.…
Le premier cahier était le plus épais. Le temps avait jauni ses feuilles trop fines. C´était sa trace à elle dans l’Histoire, une trace d’encre, pour effacer les traces de sang. Celle de sa mère. Au hasard des pages, le papier glisse sous ses doigts. Un jour, elles avaient senti la fleur d’oranger. Je m’envole.…
McLeodGanj-24 décembre 2008 Il fait nuit et l’air froid chargé d’humidité transperce jusqu’aux os. Avec Takla, j’arpente les ruelles désertes de la petite ville engourdie, qui vit au rythme des touristes et des mantras psalmodiés par les moines tibétains en exil. Au dessus de nous, le clair de lune découpe d’un reflet blafard les montagnes,…