Moi, je suis étudiant en cinéma. Lui, il vient des gangs meurtriers de Bogotá. En ouvrant la bonne porte, en parlant avec les bonnes personnes, il ne faut pas plus d’une semaine pour intégrer la communauté colombienne de Madrid. Dans ce monde, on boit du Pony Malta, de la Colombiana et, quand l’humeur s’y prête,…
Je ne connais pas son nom. Il a débarqué comme ça, de nulle part, sur son vélo. Tel le cow-boy progressant lentement depuis l’horizon, il s’est avancé vers l’objectif, passant d’une silhouette floutée à une image tout à fait claire. J’ignore pourquoi je l’ai pris en photo. Le tatouage tribal peut-être, ou alors cette barbe…
La musique résonne sur les hauts plateaux malgaches. Un millier de personnes est venu célébrer Ravorona. La foule se déhanche au son des cuivres, soulevant la poussière rouge de ces terres qui s’étendent à perte de vue. Le buffet est immense : zébu, porc, riz, achards de légumes emplissent les tables, pour l’occasion, dressées dans…
A l’époque, j’étais un jeune homme qui faisait son âge. Ma taille et mon poids ne me posaient guère de problèmes. Je représentais une personne normale si j’ose dire. Je n’avais pas d’histoires sans lendemain et ma vie se résumait à la vivre pour ce qu’elle offrait de meilleur : un lit confortable, des plats…
Rio, 40 degrés. En plus de la température normale de la ville, un petit millier de corps en transe, qui s’agitent sur le rythme du baile funk et génèrent une chaleur moite. En face de moi, un mur d’enceintes. Les basses sont tellement puissantes qu’elles me font vibrer le cœur, ça me prend les tripes…
Kinshasa est comme une histoire d’amour passionnelle faite d’étincelles, de fous rires, de cris ou d’énervement désespéré. Saturation humaine, saturation de chaleur, saturation de poussière, de pollution, de corruption. Ville où amitié et solidarité se donnent des coups. Ville de tous les possibles. Quelques mois à Kinshasa. Je n’en ai ressenti que quelques vibrations, je…
Chronique d’un village perdu, quatre mille mètres au-dessus de la mer. L’abandon et l’oubli rôdent dans les rues de Tauca au Pérou. La communauté, d’une soixantaine d’habitants, se débat et tente de survivre… Une église. Ils ont les pieds boueux, les ongles noirs, les yeux fermés trop fort pour ne pas voir le travail qu’il…
Tout est plongé dans le brouillard. Les sonorités se mêlent aux couleurs. Elles se mêlent à leur tour aux odeurs qui se mêlent aux surfaces. Tout n’est plus que saveurs. Le bruit est tâche. Le goût est chromatique… L’odeur s’écoute. Les sucs se palpent. Les couleurs se goûtent. Tous mes sens sont déroutés. Pourtant il…
Catmon street à l’aube. Le gecko hurle. Des rayons du soleil, qui tressent les couleurs de la ville, s’échappent des sons vertigineux « Bukooo… », « Zapaaatos… », « Baluuuut…». Manila, quartier San Antonio. Marchands ambulants et autres revendeurs à la sauvette s’égosillent. Dans un demi-sommeil, étourdie de chaleur, on entend les notes de leur…
Voyage d’un retour au pays. «Peu importe le temps que passe le bois mort dans la rivière, il ne deviendra jamais un crocodile» m’avait dit le vieil homme à mon départ du Burkina-Faso. Carnet de voyage. Après trois années d’études en France qui m’ont beaucoup changé, je retourne au Faso pour deux mois de vacances.…